LA TRANSICIÓN II

LA TRANSICIÓN II

Que en la transición se hizo lo que se pudo, sí. Que se actuó con más miedo que ideas, desde luego. Que qué hubiéramos hecho nosotros en aquella situación, no lo sé. Comprendemos que con miedo en el corazón la cabeza no toma buenas decisiones. Comprendemos que fue un momento convulso. Comprendemos que había que hacer concesiones. Pero que no nos vengan con que se hizo lo que se hizo y no hay que darle más vueltas, que sí que hay que darle vueltas y muchas, porque de aquel momento histórico derivaron situaciones que ahora no nos convencen, y como no nos convencen tenemos el derecho, el deber y la obligación de cambiarlas.

Empezando por la Monarquía, bastante terreno se cedió ya en su momento como para permitir ahora que nos la vuelvan a colar aceptando una abdicación y una sucesión que ni siquiera está prevista a nivel orgánico. No permitamos pasar de monarquía por miedo a dinastía por dejadez, significaría que nos valoramos muy poco como pueblo soberano.

Siguiendo por la Constitución: ¿cómo que no se puede cambiar?, ¿por qué no se va a poder cambiar un contrato de convivencia si cambian las variables o simplemente nos da la gana?, ¿no se cambió con nocturnidad y alevosía para hacernos pagar una deuda ilegítima?  El lenguaje no es inocente, nunca lo es pero menos aún a nivel político. La Constitución ¿os habéis preguntado alguna vez porque tuvo padres y no redactores? Porque a un padre se le debe respeto y obediencia, a un redactor no.

Continuando por la ley electoral, diseñada para que se vayan pasando el testigo de tramo en tramo los dos partidos mayoritarios y para que la franja de discusión política no exceda el marco de lo denominado políticamente correcto. Y quedamos mucha pero que mucha gente fuera de esa estrecha franja que sólo da para discutir aborto sí, aborto no, matrimonio homosexual, paridad, ministerio de Igualdad… y donde no se pueden poner en cuestión los temas económicos, en estos temas los partidos mayoritarios están de acuerdo antes de empezar, y es la economía la que diseña nuestra vida, no lo olvidemos. Los partidos mayoritarios han decidido que vivamos en una casa y discuten sobre el color de las cortinas: yo las quiero rojas, pues yo las quiero azules. Pues no señores, yo lo que no quiero es vivir en esta casa, ni siquiera en este barrio. Mi nivel, nuestro nivel de discusión es mucho más amplio, pero el marco legal e institucional no lo permite.

Y sigamos con la memoria histórica. Qué desmemoriados quieren que seamos, quieren que nos dejemos  a nuestros muertos en las cunetas, como si fueran muertos de nadie. Cómo que ya ha pasado mucho tiempo y para qué vamos a volver sobre algo doloroso. Pues para resolverlo, para eso. Y no dejar que la impunidad siga campando a sus anchas. Del dolor no te recuperas si no lo miras de frente. Y hay mucha gente a la que no permitieron volver la vista hacia su dolor. Y eso sí que debe doler. Dolor sobre dolor. Dolor de tener a tus muertos en una fosa común. Y dolor de que una especie de consenso  sobre lo que nos debe preocupar y lo que no, no te permita expresar, gritar ese dolor.

Ya está bien, hombre.

CONCIENCIA DE CLASE II

CONCIENCIA DE CLASE II

EL gran triunfo del capitalismo, al menos del europeo que es el que conozco, ha sido el de conseguir que la clase obrera reniegue de serlo, que es como conseguir que los negros militen en el Ku Klux Klan. La clase obrera ha cambiado su conciencia de clase por un plato de lentejas neoliberales, un plato de lentejas hortera además, consistente en tener acceso a tele de plasma, cata de vinos, fin de semana en Benidorm… El pantón de la clase trabajadora se ha ido oscureciendo a lo largo de los últimos años, cuanto más oscuro el color de piel más ingratos los trabajos y peor pagados los trabajadores. Nosotros ya no éramos clase obrera (como si ésta no fuera la más digna de las clases posible), nosotros ya pertenecíamos  a un escalón superior, con acceso a segunda vivienda y ropa de marca, fabricada por trabajo esclavo en el Tercer Mundo. La clase obrera eran esos negros que cruzaban el estrecho en pateras o el Pacífico en avión, clase turista, gastando los ahorros de una vida en el billete con aspiraciones a una vida mejor. Nosotros ya no éramos clase obrera porque podíamos pagar a una ecuatoriana para que cuidara del abuelo. Y que no vengan muchos, no vaya a ser que no quepamos, que como nos van las cosas tan bien vamos a generar un “efecto llamada”(copyright en C/Génova) y se nos van a llenar las calles de negros, con lo que afean. Hay que controlar el acceso y meter en CIES  a los que pesquemos, a los que sobran. Y la clase obrera votando en masa a la derecha más cavernícola. Gracias a un caballo de Troya en forma de alienación audiovisual, en forma de fútbol a destajo, en forma de “yo ya tengo lo mío”, en forma de “qué campechano es el rey”, esta vez sí que quedaba definitivamente “vencido y desarmado el ejército rojo”. Podemos contestar a la pregunta del grupo musical  Potato: ¿se entera o no se entera la clase obrera? Pues no, la clase obrera no se entera, qué se va a enterar si se sabe mejor la biografía del entrenador del Barça que  su propio convenio colectivo. Porque cegados por el colorín, por la creencia ficticia de pertenecer a una clase superior, por la fascinación de la vida hortera del rico de siempre (os aseguro que éste no ha perdido su conciencia de clase) y del nuevo rico, la clase obrera ha ido haciendo renuncias que la dejan ahora desarmada y a merced de esa clase a la que creyó pertenecer un efímero día y se encuentra en la intemperie, bajo el aguacero, buscando a tientas el paraguas de la solidaridad obrera, del apoyo vecinal, de la lucha de barrios, de la  manifestación ante los atropellos, de la conciencia de clase. Y la clase obrera tiene una base muy, muy amplia, clase obrera somos todos aquellos que estamos viendo ahora vendidos en almoneda nuestros derechos conseguidos a lo largo de décadas: clase obrera somos las pymes (mi caso), el funcionariado, los profesionales liberales, los trabajadores y trabajadoras,…y hasta el presidente del país si es que no se ha hecho extirpar la conciencia (ver José Mújica). En definitiva, todos aquellos que vivimos de nuestro trabajo y no del trabajo de otros ni de la especulación. Debemos recuperar con urgencia esa conciencia de clase perdida porque el capitalismo no tiene entrañas. El capitalismo tira a dar y no hace prisioneros.

LA PEPITA

LA PEPITA

La llamaban La Pepita. Se travestía. En carnaval no se disfrazaba, se vestía de sí misma con orgullo porque ese día era legal. Qué fuerza interior hay que tener para salir por el pueblo vestida como te dicta tu instinto y no como manda la norma. Trabajaba en las fábricas de conserva pero no quería llevar mono de hombre, se ponía un babi como las mujeres y trabajaba en la cinta con ellas, una más. Yo la veía pasar por la calle, frágil paso, fingida seguridad. La cabeza muy alta, sin mirar a los lados, como un funambulista por el cable, asustado y decidido. Llevaba un babi de la fábrica, chanclas y la cola recogida con una pinza de flor, de esas que se ponen las gitanas.  Un gracioso desde la otra acera le gritaba: ¿Ande vas Pepita?. Y ella recibía como una pedrada en la espalda el nombre en femenino, el suyo, el que le pertenecía porque era el que sus sentimientos habían elegido. Pero la ofensa está en la intención, no en el nombre, y la intención era ofender. Y ella no contestaba, no se volvía, no miraba, seguía acera adelante por su cuerda floja, con su cabeza alta, su babi, sus chanclas, su flor… Y el gracioso, ya de lejos: ¡Adiós Pepita!.

LO QUE NO OCURRE

LO QUE NO OCURRE

Lo normal es que nos preocupe lo que ocurre. Pero en esta etapa que estamos viviendo, lo grave es lo que no ocurre. El gobierno debería haber dimitido en bloque por la sospecha más que fundada de haber estado siendo la mayoría de sus miembros pagados en sobres de dinero negro durante décadas, pero no ocurre nada. Y la ciudadanía debería estar clamando por esa dimisión, ocupando las calles pacíficamente hasta que cayera el gobierno. Pero no ocurre nada. La iglesia recibe más dinero que los desahuciados y los timados de las preferentes, de los que se ríen los cachorros del partido del gobierno. Y no ocurre nada. El partido del gobierno chapotea en el fango espeso de una corrupción que les llega a la médula, ellos se ponen de perfil, miran para otro lado, y no ocurre nada. Los votantes de dicho partido lo miran todo como si no fuera con ellos, como si ellos no hubieran dado la coartada electoral necesaria para que eso pasara. Y cuando deberían ellos mismos manifestarse frente a las sedes de su partido para pedir explicaciones, sin embargo no ocurre nada. Y en la oposición sí que no ocurre nada, pero nada de nada. Y no es que esperásemos gran cosa de esa oposición a estas alturas de la película, la verdad, quizás tan sólo saber qué opinan, por ir orientándonos más que nada. Pero no, porque no ocurre nada. Se descubre al rey matando elefantes, con dinero en Suiza y con una rubia intrigante cuyo bienestar en España ha sido pagado con dinero público. Y el yerno real que ,en fin, ya sabéis. ¿Y qué? , qué más da  si no ocurre nada. Nosotros a lo nuestro, deben decir para su coleto todos estos delincuentes que nos gobiernan, nosotros a lo nuestro porque hagamos lo que hagamos no ocurre nada. Lo más trascendente que ha ocurrido en los últimos tiempos ha sido un Borbón pidiendo perdón por la tele, como un niño de doce años pillado tocándose y un tesorero corrupto en el trullo, nada del otro jueves, pequeños movimientos de recolocación para que siga sin ocurrir nada. No comprendo esta atonía social, este período interminable de agresión brutal, de acción sin reacción. Jamás pensé que diría esto, pero debemos ser reaccionarios, tenemos que reaccionar. A mí, lo que no ocurre me quita el sueño.

SIRIA, LA GUAPA

SIRIA, LA GUAPA

“La suerte de la fea, la guapa la desea”, este refrán yo lo oía de pequeña y no lo entendía. Entonces no sabía que la guapa tiene que sufrir el acoso de cualquier baboso que se le arrima. Siria es guapa, muy guapa, no sólo por sus fuentes de  energía sino también por su posición geoestratégica  privilegiada (comparte frontera con Turquía, Jordania, Israel, Irak y Líbano y conecta Oriente Medio con Europa a través del Mediterráneo). Ya le gustaría a ella ser fea, pero no, ha tenido mala suerte. Todos quieren beneficiarse de ella, todos quieren beneficiársela:

-     - Bashar Al-Assad porque es un dictador hijo de un dictador que  ha hecho una fortuna incalculable y la ambición es un océano sin playas.

-      -En el bando de Assad juega:

o    Irán ya que como esta aventura les salga bien a EEUU será el próximo país en ser salvado.

o   Rusia: durante la guerra fría Siria fue un apoyo de Moscú y en este momento Rusia tiene importantes contratos armamentísticos con Siria además de una base naval clave que le abre el paso a Europa.

o   China: tiene intereses económicos en la zona y perdería influencia en caso de que Siria cayera a manos de EEUU.

-    -  EEUU encabeza el bando anti Assad, pues con Siria e Irán completaría un bonito puzle de hegemonía en Oriente Medio. Y encima de paso se aseguraría el suministro de petróleo, hasta que durara.

-      -Los aliados de EEUU, cada uno defendiendo sus propios intereses:

o   Francia que ansía el gas sirio, en manos en este momento de la familia Al-Assad.

o   Reino Unido es apoyado por EEUU en sus propias ambiciones imperialistas y tiene que corresponder, aunque de momento a Cameron se le ha revuelto el patio.

o   Israel, por razones obvias: cuanta más presencia norteamericana en la zona, más protegidos están y mayor influencia tienen. Y ya que están fastidian a Palestina otro poco.

o   Turquía porque apoyando a EEUU se hará más fuerte en la región.

Pero en resumidas cuentas, por lo que he podido leer en diferentes foros de todos los colores, periódicos, vídeos…, Siria ahora y todo Oriente Medio en general, es un gigantesco damero donde desde hace décadas EEUU con sus aliados y Rusia con los suyos juegan una partida de ajedrez macabra, cuyos peones, desgraciada población civil, unas veces caen a manos de un bando y otras a manos de otro. Mientras tanto, los mass media se encargan de dictarnos al resto de los peones lo que tenemos que creer y opinar en cada momento, qué día y hora tenemos que presionar para que se intervenga en Irak, en Libia, en Siria…, a base de mostrarnos monstruosas imágenes a la hora de comer y cenar y que nos hacen exclamar: “pero bueno, ¿a qué esperan las fuerzas internacionales para intervenir?”, como si tal cosa existiera, como si eso no fuera lo mismo que decir: “ a ver si viene ya Superman y les pega una paliza bien gorda a los malos y salva a los buenos”.

Y en éstas nuestro querido Obama (cómo nos gustaba, qué guapo, qué negro, qué listo, si parecía San Martín de Porres), rutilante premio Nóbel de la Paz, concedido en plan preventivo, igual que se hacen las guerras, preventivas, porque sabemos lo mucho que puede hacer por la paz, que es como si a mí mañana me dan el Nóbel de Matemáticas porque saben lo mucho que puedo hacer por los números primos. Bueno, pues por lo menos yo no jodería a los números primos. La cosa es que Obama va estos días a matacaballo buscando apoyos para esta guerra, porque ahora que nos fijamos bien resulta que Obama no es  más que el jefe de ventas de la poderosa industria armamentística norteamericana, qué inocentes somos, cómo iban a dejar esta industria y la NRA que llegara al poder un presidente que no defendiera con uñas y dientes sus intereses, ya sea negro, blanco o a lunares, siempre que mantenga la maquinaria de la guerra itinerante (ahora Irak, ahora Libia, ahora Siria…) bien engrasada.

¡Qué lástima Señor, qué lástima de las guapas!

NO ESCUCHA EL PREGUNTO

NO ESCUCHA EL PREGUNTO

“No listen the ask”, eso dijo Alejandro Blanco ante el COI, para convencerlos de que se vengan p’acá que nuestro inglés es tan bueno como nuestras intenciones.“No listen the ask”, la traducción aproximada de este disparate vendría a ser “no escucha el pregunto” por lo que deducimos que lo que quería decir es “I couldn’t hear the question” (no he oído la pregunta). Os habéis reído mucho con el “relaxing cup of café con leche” de Doña Botella, pero a mí me ha gustado casi más esta perla de un paisano que se ha pasado 12 años 12 promocionando internacionalmente la candidatura de Madrid dos-mil-lo-que-sea, que digo yo, que tantos años puliéndose los dineros públicos (esos de los que tanto reniegan él y sus amiguitos, partidarios de lo privado y/o privatizado) en foros internacionales ya se le podía haber pegado algo de inglés, aunque sea básico, vamos, digo yo.  Porque este disparate lo debe haber aprendido en la academia de inglés de Cantinflas. Y eso que de los dos (Alejandro Blanco y Ana Botella) el que sabía inglés era éste. Y de Botella no sé si me ha gustado más su nivel de inglés (celebreision) os sus  dotes de actriz, porque esas ganas, ese énfasis, esa pasión, madre mía, que le den ya un Óscar, o que se lo tiren a la cabeza a ver si se calla ya de una vez.

Ya sabemos que el nivel de idiomas de nuestros políticos está bastante equilibrado, tanto en el gobierno como en la oposición, lo sabemos. Pero para eso pagamos unos intérpretes que hacen un trabajo encomiable y que sirven para que nuestros políticos no hagan el ridículo más de lo necesario cuando salen de nuestras fronteras. Sólo les pedimos que ya que no tienen nivel de inglés tengan al menos nivel de decencia y se callen y hagan uso de los intérpretes. No se vayan a pensar los extranjeros que aquí somos todos como nuestros políticos. Por favor. Un respeto.

¡VIVA SOL, VIVA EL ESTILITA, VIVAN LOS BOMBEROS!

¡VIVA SOL, VIVA EL ESTILITA, VIVAN LOS BOMBEROS!

Anteanoche me despierto a las tantas y me encuentro a Juan despierto, emocionadísimo con un espontáneo que se ha subido a una farola en Sol para reivindicar la PAH y protestar contra el enésimo timo, Madrid 2020. En este caso intento de timo pues su fracaso ante el COI  ha sido una de esas alegrías que se te quedan ahí metidas en un rincón del cerebro y de las que echas mano cuando la realidad te encabrona por otro lado, como por ejemplo: “recortes sociales…sí, pero se han quedado sin Madrid 2020”, que es como: “me ha pegado una paliza de muerte, pero se le ha hinchado la mano”. En fin, una se conforma con lo que quiere y a mÍ el fracaso de las Timolimpiadas me ha alegrado el fin de semana como a otro le puede alegrar que gane su equipo la Liga. Y también me ha alegrado el fin de semana el coraje de este ciudadano que se ha pasado 17 horas encaramado a una farola como un moderno Simeón el Estilita, que era un ermitaño que pretendía alcanzar la santidad subido a una columna en medio del desierto, que ya son ganas y que qué haría una columna en medio del desierto. Juan lo estaba siguiendo en directo por las redes, como no somos de fútbol, seguimos las reivindicaciones políticas: mandan una dotación de bomberos a bajarlo, como si fuera un gato subido a un árbol. Los bomberos se insumisan. Mandan una segunda dotación de bomberos, que se insumisan igualmente. Aquí el graderío (Juan y yo…) se viene arriba: ¡Viva Sol, viva el Estilita, vivan los bomberos!.