EL ABORTO DE LETIZIA CON ZETA

EL ABORTO DE LETIZIA CON ZETA

Cuando la orgía informativa subsiguiente al noviaje de esta muchacha con el príncipe, salía una maestra de ella contando toda la retahíla de topicazos en plan  de buena alumna y mejor compañera y además decía que ella siempre recordaba al personal que se llamaba Letizia con zeta. Ya apuntaba maneras, ella necesitaba dejar su impronta.  Pues según su primo David Rocasolano en un libro titulado "Adiós, Princesa"  Letizia tuvo que abortar en la clínica Dator, e imagino que por lo mismo por lo que han tenido que abortar tantas mujeres: porque el embarazo les llegaba en un momento en que hubiera significado tener que aplazar sine die el rumbo en sus vidas y/o cambiarlo para siempre. Y eso en el mejor de los casos. Como tantas mujeres, mujeres de derechas también, porque el embarazo no deseado no elige bando, basta con ser mujer para que te toque. Si eres hombre no.  Diga lo que diga Paco Marhuenda*. Si esta ley tuviera carácter retroactivo, que es ya lo único que le faltaría para alcanzar la categoría de plaga bíblica, ¿cuántos años le caerían a Letizia con zeta?. Supongo que cumpliría condena en el mismo penal que su cuñada. Y luego vendría el suegro con el chiste ese de que la justicia es igual para todos, que tanto nos hizo reír el año pasado. Pero, ¿Por qué  no se rebelan las mujeres del PP contra este ministro que es la reencarnación de Torquemada, este que creímos que representaba a una derecha moderna y razonable y ha resultado ser el más ultramontano y cavernícola?,  ¿Por qué no se rebelan contra este individuo que pretende entregar a las mujeres maniatadas y amordazadas ante las fauces de una  justicia demenciada  de palo y tentetieso, que pretende con esta ley equiparar fornicación con procreación al igual que pretende equiparar pecado y delito, desmintiendo así que vivamos en un estado aconfesional?, ¿Por qué?.  Pues porque ellas practican el pecado de la hipocresía como si de una virtud teologal se tratara. Ellas no fornican por placer, eso es de rojas despendoladas, ellas sólo fornican para procrear. Y si tienen que ir a Londres un fin de semana con carácter de urgencia es porque en Harrods o en Marks and Spencer tienen una oferta irresistible en ginecología y obstetricia.

*según este lumbreras te puedes quedar embarazada o embarazado. Esto último no está científicamente probado.

A MI PADRE

A MI PADRE

Desde que empecé a escribir, hará ahora unos ocho o diez meses, sabía que le debía un tributo a mi padre. No me he atrevido porque lo fácil es caer en la sensiblería y no quiero. Y sé que es casi inevitable. Puedo imaginar a mi hermana llorando desde el título. Pero sólo quiero hablar de mi padre con verdad.

Mi padre murió la noche de Nochebuena hace ahora 18 años. Siempre me había parecido cursi esa frase de “no se ha muerto porque vive en mí”, pero ahora me parece casi literal. Mi padre vive en mí por la educación que he recibido, porque hablo con las expresiones que él utilizaba, porque tengo su herencia genética (veo en mis manos sus manos, en mis gestos sus gestos, su sonrisa en la sonrisa y la mirada de pillo de mi hijo)  y así se proyecta hacia el futuro a través de nosotros. Soy consciente de que la memoria embellece los recuerdos, pero es normal, sobre todo porque le recuerdo con amor.

Mi padre era un gigante en mi vida, un gigante de dimensiones épicas que es el tamaño que tiene el mundo en la infancia. Me río ahora cuando veo a mi hija Carmen, un cominito detrás de su padre, formando la pareja que harían un gorrión y un oso. Alto, delgado, muy derecho, el enfisema pulmonar le obligaba a buscar en las alturas el aire que le faltaba. Me parecía siempre elegante con su americana y su sombrero o su gorra. Y el eterno garrote. Pero por encima de todo me fascinaba su inteligencia, tanto que nunca pude llevarle la contraria. Su inteligencia vibrante y su gusto por la conversación. Conversaba por diversión con un testigo de Jehová hasta que terminó poniendo en fuga a aquel pobre aprendiz de fanático porque hacía flaquear su fe a fuerza de acorralarlo con su retórica inteligente. Vino tres o cuatro domingos y ya no volvió más. Cómo se reía mi padre.

Tantos años sin él y todavía un nudo me aprieta la garganta mientras escribo.

Yo volvía de la escuela (curioso, mis hijos van al cole, yo iba a la escuela), volvía de la escuela y le llevaba las notas a mi padre, él se ponía tan contento. Y yo ya era feliz. Era feliz a través de su felicidad. Y así crecí, esforzándome porque mis logros hacían felices a los demás y de paso a mí también. Hoy, con cuarenta y seis años, todavía soy una niña que le lleva las notas a su padre esperando que se ponga contento allá donde esté.

FALACIAS

FALACIAS*

El dinero no es real. Está creado ficticiamente porque ya no existe un valor tangible que lo justifique. El dinero en este siglo se crea a partir de la nada (hipotecas subprime, preferentes…). El capitalismo existe pero el dinero no.

La democracia no es real. Aquello en lo que creímos se vino abajo y constatamos que vivimos en una especie de pacto inestable donde los más fuertes siempre tienen la razón mientras los más débiles se lo creen o aparentan creerlo por la cuenta que les trae. De momento. La política existe pero la democracia no.

Dios no es real. La religión está basada en un ser que no es real o cuya existencia al menos no está probada. La religión existe pero dios no.

¿Qué es real? El sufrimiento de la población sí que es real. Las desigualdades y el hambre en el mundo. La injusticia basada en una estafa a nivel mundial. Las persecuciones y las atrocidades en nombre de dios, en nombre del dinero, en nombre de la democracia. Todo eso sí es real. Y sin embargo se justifica cimentando los argumentos en tres pilares básicos: democracia, dinero y dios que son, en realidad, falacias.

Hala, a pensar un ratico.

*falacia: 1.f. engaños, fraude o mentira con que se intenta dañar a alguien / 2. f. hábito de emplear falsedades en daño ajeno.

(Diccionario de la RAE)

SEÑOR JUEZ

SEÑOR JUEZ

«Si tiro de la manta el sistema no lo soportaría» Juez Elpidio Silva.

Señor Juez, el sistema ha dado muestras de soportar mucho más allá de lo humanamente creíble. Creímos (bueno, yo creí, hablo por mí) que no se podría soportar un cambio de la Constitución, de la sacrosanta e intocable Constitución, hecho en Agosto en plena canícula y a “pijo sacao”, como decimos en Murcia. Y el sistema lo soportó, es más, el sistema, y cuando digo sistema estoy pensando en la ciudadanía, se dio media vuelta en su sofá y siguió roncando la siesta. Pensé que no soportaría constatar que toda la cúpula del gobierno (un hatajo de delincuentes, el auténtico y genuino sindicato del crimen) había estado robando durante años, cobrando dinero negro en bonitos sobres con una gaviota pintada. Y lo soportó. Pensé que no soportaría la entrada en prisión del tesorero del partido durante casi tres décadas y sus posteriores declaraciones y esemeses. Pensé que no soportaría tanto cacique fascista, tanto aeropuerto del abuelito y banco del tío Miguel. Y también lo soportó pacientemente. Como el cónyuge manso soporta que su pareja le ponga los cuernos una y otra vez. Pensé que no soportaría tanto timo de preferentes, escándalo de EREs, desahucios a destajo, leyes mordaza. Pensé que no soportaría ver a conciudadanos suicidarse, morirse de hambre, perecer intoxicados por comida caducada. Y se soporta. Se soporta todo. Señor Juez, qué es lo que Usted tiene que le hace pensar que el sistema no lo va a soportar. Suéltelo de una vez, no se lo calle. No porque yo crea que este pueblo se va a levantar contra esos gobernantes que le están robando literalmente su futuro. No, no es eso, ya cada vez me queda menos capacidad de asombro y más angustia en el estómago. Es sólo que tengo curiosidad, a ver qué tiene Usted que sea tan incendiario. Que no le extrañe a Usted si al final no se quema nada, aparte de, quizás, Usted mismo. Como bien sabe, existen precedentes de jueces quemados en hoguera en plaza pública por, al parecer, prevaricar contra delincuentes convictos y confesos vinculados con la delincuencia gubernamental en activo. Si nota que mi tono es un poco, e incluso un mucho, negativo, es que estoy muy desanimada. Pero créame que nada me gustaría más que ver cómo este sistema NO soporta algo. De una vez.

MANDELA Y PACO EL BARQUI

Mandela y Paco el Barqui

Ha sido noticia el falso traductor al lenguaje de signos durante el funeral-rave de Mandela.
Cuando yo estaba en el instituto había un jenares al que llamaban Paco el Barqui (porque era de Barqueros) y que en las fiestas de Alcantarilla, mes de mayo y fecha coincidente con mi cumpleaños, se subía al escenario que montaban en la plaza y se liaba a cantar por los Village People con toda su alma : ¡in de neivi, aguachu guachu guachuguááá, in de neivi!. Bueno, pues yo imagino que el lenguaje de signos de este elemento será al lenguaje de signos verdadero lo que el inglés de Paco el Barqui al inglés de Cambridge. De todos modos, el entusiasmo en la impostura de este individuo (tan serio, tan en su papel, haciendo filigranas con las manos como un azafato) seguramente ha sido lo único auténtico en todo ese circo de falsedad que ha sido el funeral de Mandela. Bueno, eso y la foto de Cameron, Obama y la danesa en plan: "Acho tío, qué bien nos lo pasemos en el entierro, qué risa acho, para que me meo".

A todo el mundo se le han ocurrido cosas muy serias y profundas respecto al tema, que está muy bien y tal, pero es que yo creo que entre lo anterior y las declaraciones de Marianoano de que era en "un eshtadio muy bonito, donde Eshpaña ganó el Mundial" ha quedado todo como muy homogéneo en este acontecimiento que ha sido en realidad la pasarela de la hipocresía.

Que no se me malinterprete, todo mi respeto hacia el luchador comunista que fue Mandela. Pero es que, como dice mi querido Paskual Kantero, Mandela murió en Lampedusa, Mandela está encerrado en un CIES, Mandela se muere de hambre en Mali, Mandela ha sufrido crueles heridas al intentar saltar la valla de Melilla… Todo ese funeral espectáculo, con lo más granado de la delincuencia gubernamental internacional y el papel cuché, no es más que una última vuelta de tuerca para vaciar de contenido el legado de Mandela, ahora Madiba para todos ellos, como si hubieran sido íntimos… Supongo que no soy la única en tener la sensación de estar viviendo permanentemente en Rokambol News.

POBRES EMERGENTES

POBRES EMERGENTES

Voy a completar el título: pobres emergentes en un país en vías de subdesarrollo.

Antes existían los pobres institucionalizados: el viejecico que pide en la esquina, el grupo de familias gitanas (siempre creciendo, siempre criando una criatura más), el indigente conocido. Formaban parte del paisaje urbano como la casa medio en ruinas o el basurero a la orilla de la carretera. Y nos habíamos acostumbrado quizás, igual que te acostumbras al desconchón de la pared. Se trataba de un grupo instalado en la marginalidad, viviendo siempre en la cuneta de la sociedad, alimentándose de las sobras. Y con antes quiero decir antes de que nos cayera encima el cielo en forma de estafa que otros llaman crisis.

Ahora vemos además lo que podríamos denominar como pobres emergentes. Y nada más lejos de mi intención que frivolizar. Son la pareja con niño que se han quedado sin trabajo los dos y, ay señor, cómo van a criar a esa criatura, el parado de 50 años y ahora encima la mujer también en paro, de qué vivirán, el vecino, albañil toda la vida que no puede pagar la hipoteca y ahora le quitan la casa, los desconocidos que vemos a veces rebuscando en el contenedor de basura y volvemos la cara… Y la respuesta institucional es más de lo mismo (incluso leí a un espabilao decir que había que dar “mejor” de lo mismo). Y ya si se ponen sofisticados, a lo más que llegan es a poner a disposición de todos la caridad y la lotería. Sin olvidarnos de rezar, claro, que también ayuda.

Vi la foto en una revista de contenido social: una viejecica sentada en un portal tapándose la cara y el pie de foto “¡qué vergüenza ser pobre!”. Sí, ser pobre es una vergüenza. La pobreza en general suscita a nivel superficial, pena y a nivel profundo, rechazo. El pobre es culpabilizado, avergonzado y finalmente perseguido, porque, ¿qué es si no toda esa actitud de rechazo hacia el inmigrante más que persecución y relegamiento o reclusión de la pobreza? Y pensábamos que la ley de vagos y maleantes era de otra época…

Los pobres siempre son sospechosos de algo: de ser vagos, de querer robar, de estar fuera de la ley…Por eso se dice “pobre pero honrado” como si pobre y honrado fueran términos mutuamente excluyentes, como si el oxímoron de verdad no fuera “rico pero honrado”. En EEEUU es aún peor, allí a los pobres se les llama losers, perdedores, dando por hecho que en la carrera de la vida partimos todos desde el mismo punto, añadiendo así  dolor y culpa a la exclusión social, mientras se premia la figura del selfmade man, que saliendo del arroyo ha llegado a lo más alto de la cima social, mitificando el emprendimiento, que no es que me parezca mal (cómo me va a parecer mal si soy empresaria) pero sí me parece mal ese matiz de si estás en el arroyo es por tu culpa, algo habrás hecho o dejado de hacer. El sistema que te aparta te hace al mismo tiempo culpable de estar apartado, el sistema que golpea te hace culpable de ser golpeado. El pobre asume la culpa igual que la asume la mujer maltratada, igual que la asume la víctima de la violación. El depredador es absuelto, la víctima es culpabilizada. Se cierra el círculo.

CANSANCIO, ALIENACIÓN Y HUMOR

CANSANCIO, ALIENACIÓN Y HUMOR

Cansancio: no sé si ocurriría así, seguramente no, pero así lo imagino yo. Rosa Parks no había dormido esa noche y por la mañana se fue a trabajar limpiando casas. A última hora de la tarde, cuando subió al autobús estaba exhausta, la jornada larga y agotadora la habían dejado al límite de sus fuerzas. Y se sentó en un asiento de un autobús que estaba prácticamente vacío. Se sentó cansada, agotada, desarmada y de pronto oyó a alguien decir que se tenía que levantar porque estaba prohibido sentarse allí. Era absurdo, el autobús estaba casi vacío y ella no tenía fuerzas ni para ponerse de pie. No tenía sentido, por qué iba a hacer el trayecto de pie con lo cansada que estaba si no había casi nadie en el autobús. El cansancio impidió que penetrara en su cerebro la consigna de obedecer una ley absurda, paranoica, carente de lógica, era imposible obedecer una ley así. Aunque la detuvieran, aunque la llevaran a la cárcel. Los asientos están para sentarse cuando alguien lo necesita. Lo demás es pura retórica en un mundo de leyes inhumanas. El cansancio no obedece. Porque el cansancio es humano. Y el cansancio desobedeció. 

Alienación: un hombre se prende fuego en el centro de Murcia, le piden una manta a una cajera de Zara para intentar socorrerle y ésta se niega por temor a que su jefe la amoneste. Si alguien desconoce el significado de la palabra alienación, este es un buen ejemplo. Si alguien se pregunta el por qué de la participación de tantas personas en la persecución y muerte de semejantes (Holocausto, desaparecidos en Argentina, atrocidades diversas…) esto puede servir para explicar por dónde se empieza. La alienación es obedecer a unas leyes que van en contra de las elementales leyes humanas, las cuales no precisamos aprender porque las tenemos instaladas en nuestra información genética: socorrer al herido, alimentar al hambriento, ayudar al perseguido…, facilitar la vida de nuestros semejantes en definitiva, en lugar de entorpecerla o impedirla, ya que somos seres gregarios. La ley humana es una ley superior, si entran en conflicto con ella, se deben desobedecer todas las demás. La alienación obedece. El sentido de humanidad desobedece.

Humor: un dúo llamado Potato Omelette Band acude al casting madrileño para obtener un permiso que les posibilite tocar en la calle. La propuesta por sí sola da risa, si no fuera porque es muy seria, ridícula pero seria. Como Doña Botella, la promotora del invento. Un chico y una chica cantan una divertida canción de protesta contra el propio casting. El humor es intrínsecamente desobediente. Lo que no se le ha podido decir al poder desde las tribunas se le ha dicho con chistes, canciones y chirigotas. La mayoría de las veces, el poder, pesado, lerdo y lento, no ha llegado a darse cuenta de que le estaban tomando el pelo. Pero el humor es así. El humor desobedece.

Cuando el poder es inhumano, desobedecer es una obligación humana.

CÓMODAMENTE INSTALADA EN EL CINISMO

CÓMODAMENTE INSTALADA EN EL CINISMO

Así está  la cúpula del PSOE, cómodamente instalada en el cinismo. En una ocasión, mi querida amiga María y yo coincidimos con un miembro de la ejecutiva del PSOE regional. Nos enzarzamos y estuvieron saltando chispas un buen rato.  En el fragor escuché cosas del tipo “ sí, es verdad, nos hemos equivocado en algunas cosas”. ¿Qué?, ¿cómo el rey?, ¿en qué os habéis equivocado?, ¿en cambiar el artículo 135 de la Constitución con nocturnidad y alevosía para obligarnos a pagar una deuda ilegítima?, ¿es eso un error?. No, de eso nada, un error se comete cuando no se saben las consecuencias que pueden tener nuestras decisiones. Vosotros habéis vendido el alma al libre mercado, que no es lo mismo. Lo vuestro no es un error, lo vuestro es cinismo puro.

También le escuché decir “es que no podemos olvidar que estamos en un club y tenemos que ir donde ellos vayan” : pero vamos a ver, ¿qué política es ésa de tengo que ir donde me lleven los otros? Pues cerrad las sedes y vamos todos con el club de Angela, estamos perdiendo tiempo y energía tontamente. Y dijo otra cosa que me encantó, de verdad: “y entonces, si no es el PSOE ¿quién va a gobernar?, ¿los comunistas?”. Y os aseguro que dijo esto como hubiera podido decir:  “Y entonces ¿quién va a gobernar, los extraterrestres?”. En fin… Y ya no le quise preguntar por la decisión del último congreso de no cuestionar la monarquía, pa qué, ¿para escuchar alguna otra tontá del tipo Rubalcaba (para mi madre Burralcaba) de “yo soy un republicano que se siente muy cómodo en esta monarquía”?, no me quedaron fuerzas…

Resumiendo y concluyendo, cúpula del PSOE: ¿queréis ser neocon?, adelante, pero os advierto que en este aspecto hay mucha gente que os adelanta por la derecha, pero bueno, bien, sed neocon, total, tomáis las mismas decisiones que el PP sólo que os la cogéis con papel de fumar. Pero por favor, quitaros el adjetivo “socialista”. Sed un poquito consecuentes. ¿Queréis ser monárquicos?, pues muy bien, sed monárquicos, no pasa nada. Pero por favor, no volváis a definiros como republicanos. Ofende. Y no sólo a los republicanos, ofende a cualquiera que tenga un mínimo de coherencia personal.

¿Queréis seguir los dictados del mercado que aplica normas que traen lágrimas y sufrimiento a la población (dicho por Zapatero)?. Pues vale, qué le vamos a hacer. Pero, por favor, quitaros el apelativo “obrero”, que confunde.

Id a cara descubierta, decid lo que sois, no engañéis más. Sois la cara amable del liberalismo feroz. Asumidlo. Porque ahora mismo estáis actuando como unos acomplejados de derechas. Si queréis ser de derechas, sedlo, con todo el orgullo, con todas las consecuencias, sin complejos.

Así al menos, la población empezará a tener claro a quién se enfrenta.

Lo anterior iba dirigido a la cúpula del PSOE. Lo siguiente va dirigido a los votantes del PSOE (yo misma he votado PSOE en alguna ocasión): si os sentís clase obrera (la más digna de las clases, por cierto), si os sentís socialistas, si os sentís republicanos, si os sentís de izquierdas, vuestro partido no es el PSOE. El último congreso del PSOE no ha sido una refundación, ha sido una refundición: han cogido los mismos elementos y las mismas personas que ya tenían, los han meneado un poquito, y zas, comunicado: “amigos y amigas, que ya nos hemos encontrado la mano izquierda, es que nos habíamos sentado encima de ella y no nos habíamos dado cuenta”. Y del último congreso ha salido lo mismico que entró. Por tanto, votantes del PSOE, reflexionad sobre qué partido queréis. En mi modesta opinión, creo que tenéis las siguientes opciones: no votar y pasar a engrosar la muchedumbre de descontentos con el sistema, votar a otro partido que se parezca más a lo que vosotros pensáis, crear otro partido que haga honor (y no horror) al que creó en su día Pablo Iglesias  o bien cambiar el partido que existe ahora mismo, pero cambiarlo de verdad, no como en la pantomima del último congreso. Necesitamos todas las manos para cambiar este futuro que nos amenaza, pero que no olvidemos que no está escrito (le tomo prestada la frase a Patricio Hernández). El futuro lo escribimos todos y cada uno de nosotros cada mañana al levantarnos, con lo que hacemos y con lo que dejamos de hacer, con lo que pensamos, con lo que sentimos, con lo que compartimos. No acepto el determinismo fatalista de “o nosotros o el abismo”, no acepto la dualidad impuesta “PP-PSOE”. El camino es largo así que, mucho ánimo. 

¿HE OÍDO BIEN?

¿HE OÍDO BIEN?

¿Ha dicho Zapatero que el cambio del artículo 135 de la Constitución se hizo para evitar que nos impusieran un “gobierno técnico”?, ¿ha dicho eso este zote?, ¿ha dicho que hemos renunciado a nuestra soberanía económica a cambio de evitar un golpe de estado?, ¿ha dicho que hemos estado a punto de sufrir un golpe de estado?, ¿quién hubiera ordenado ese golpe de estado?, ¿soy la única que está flipando?, ¿y dice eso ahora que no gobierna?, ¿y lo dice sacando un libro para aprovechar el tirón de ventas navideño?, ¿y no lo dijo en el Congreso a pesar de ser instado a dar información?, repito ¿soy la única que está flipando?, ¿somos nosotros un pueblo soberano?, pues no, no. No lo somos. Nosotros somos un puñado de limones listos a ser exprimidos en todo momento cuya opinión sólo importa en el momento de depositar el voto en la urna y ni un minuto más. En mi cabeza la pintada en un contenedor de basura: “deposita aquí tu voto. Sirve para lo mismo”.

“Gobierno técnico”… qué cara más dura tienen, pero qué cara más dura. Cualquier día nos dirán que somos todos “voluntariado a cambio de alimento” (léase esclavos) y nos parecerá bien.

CARLOS FABRA NO ENGAÑA

CARLOS FABRA NO ENGAÑA

Hay ciertas personas que no engañan, es imposible que engañen, no pueden engañar ni aunque quieran. Una de esas personas es Carlos Fabra. Tú te ves a Carlos Fabra de frente y dices: “Hostia, un mafioso”. No te puedes equivocar en la vida, porque todo en él: sus gafas negras ocultando el ojo del Dioni, sus trajes caros, su medio sonrisa de perdonavidas, su lenguaje corporal, su pelo engominado para atrás, todo, todo te está diciendo que es el Padrino Castellonense. No hace falta acudir a las hemerotecas, no hace falta informarse, no hace falta ni tan siquiera saber leer. Sólo hace falta verle para tener claro que, si por azares del destino, te llegaras a cruzar en su camino terminaría robándote la cartera él a ti, sí, a ti, que eres un pringao y que no has visto un billete de quinientos ni en la tele. Él te robará a ti. Bueno, ya lo ha hecho, durante años. Y con la bendición y los parabienes del PP para quien este sujeto es un “ciudadano ejemplar”. En fin, no está mal saber qué modelo de ciudadano es el que fomenta y propicia el PP. Es tiempo de quitarse la careta. Aunque este tipo no la ha necesitado nunca, él ha ido toda la vida sin careta, el que se ha sentido engañado será porque ha querido. Porque Carlos Fabra no engaña. Él miente, roba, extorsiona, compra voluntades, vende humo, se lleva comisiones, amenaza, desvía fondos, inaugura aeropuertos para paseantes, intimida jueces, blanquea dinero negro con billetes de la bella lotería de Navidad (qué anuncio el de este año, madre mía…), pero ¿engañar?, ¿engañar él?, no. Carlos Fabra no engaña.

RAZZIAS

RAZZIAS 

Las razzias capitalistas se multiplican, lanzándose al mismo tiempo contra lo privado y contra lo público.

La, para el capitalismo, sacrosanta propiedad privada tampoco se respeta para los pobres, el banco les quita la casa (¿eso no era lo que  hacía el comunismo?). La única propiedad privada que se respeta es la de los ricos. Los pobres no tienen derecho, no ya a “propiedad” pública (o sea, al uso de lo público), ni siquiera a propiedad privada. Mediante un mecanismo propio de trileros el capital se hace con la propiedad privada de las personas y también con la propiedad pública de la que, paradójicamente abominan, a menos que sea para hacerse con ella de modo espurio gracias a la connivencia del poder económico y el político, alzándose así con el santo y la limosna, robando otrora inalienables derecho sociales como son los de vivienda, salud y educación. La clase de tropa se ve apabullada por un ataque masivo que amenaza al mismo tiempo la escuela, el centro de salud y la propia casa, el refugio último, dejando a la ciudadanía en la intemperie más desoladora. En este contexto, cómo nos va a extrañar que haya suicidios. Sólo nos queda la protesta, que en este momento también está amenazada con penas hasta de cárcel.

La democracia en manos del capital es una cáscara vacía, una palabra sin significado, un trapo con el que el mago hace su truco de magia.

Para que esto se pueda llevar a cabo con éxito ha habido un ataque primero constante y profundo, el rayo que no cesa, razzias del neoliberalismo: el ataque a la razón y al pensamiento crítico administrado entre telediarios cargados de información falsa para confundir y telebasura más fútbol para anestesiar. Y el que crea que exagero,  que se acuerde de RTVV. Y el que crea que ese modelo no es extrapolable a otras cadenas, que se lo haga mirar con algún médico, que tanta ingenuidad no puede ser buena.

La sociedad, enajenada, se ha dejado robar literalmente por aquellos a los que eligió en las urnas. Y de forma estúpida y bobalicona les volverá a votar en las próximas. Ojalá me equivoque, que no es que le saque yo mucho partido a este oficio mío de profeta, pero sé que no me equivoco, sé que los borregos (esa mayoría silenciosa…) le seguirán votando al lobo. 

HUELGUISTAS DE HAMBRE

HUELGUISTAS DE HAMBRE

Hay un grupo de personas pasando hambre para denunciar las injusticias que vivimos a diario. El desenfocado foco mediático no las ve o no quiere verlas con lo cual se enfrentan a un doble monstruo:

El monstruo gubernamental que pone en marcha mecanismos perversos en virtud de los cuales los ricos son cada vez más ricos y los pobres cada vez más pobres. Cuando alguien se pone en huelga de hambre es porque supone que o bien su interlocutor tiene entrañas o bien que la presión social generada le obligará a negociar, pero estas personas están frente a un interlocutor que carece de sentimientos: si no les importa dejar a los inmigrantes sin cartilla (cuando ello supone cuatro duros de los presupuestos generales) sólo por contentar a sus votantes más racistas, si no les importa que la gente se suicide ante el pánico de quedarse sin casa cuando existen multitud de opciones para negociar una salida, si no les importa que la pobreza infantil haya alcanzado un 26% mientras el porcentaje de millonarios ha crecido un 13%, si no les importa que la gente empiece a morir de hambre como ese pobre chico de 23 años que murió hace semanas en la cola para recibir una comida de caridad, si todo eso no les importa,  a ver por qué  que les iba a importar que ellos pongan en riesgo su salud. Es como hacerle una huelga de hambre a Sauron.

Y el monstruo de la indiferencia. La indiferencia de los medios y por ende la indiferencia de la población. Debe importarnos saber que hay personas pasando hambre voluntaria para poner el foco sobre el hambre forzosa de tanta gente, cada vez más.

Y ya está. Creo que es importante que lo sepamos: hay seis personas en huelga de hambre como acto de denuncia frente a las múltiples agresiones que sufrimos todos. Que lo sepamos.  

CUESTIONARIO DE COMERCIO ÉTICO

CUESTIONARIO DE COMERCIO ÉTICO

Ojo, que el nombre engaña. Como sabéis, me dedico al comercio internacional. El Ethical trading questionnaire es un documento que nos enviaban los clientes ingleses (el último que recibí fue en 2.010) y que tenían que completar los departamentos de calidad. Y que nos ofendía. Este documento es una joya de la perversión capitalista. He aquí algunas de las preguntas:

-      ¿Utiliza su empresa trabajo infantil?

-      ¿Utiliza su empresa trabajo esclavo?

-      ¿se emplean en su empresa látigos, palos o algún otro tipo de castigo físico contra los empleados?

Y todas más o menos en este estilo. Extraídas del propio documento: Are workers free in what they can do and where they can go during rest hours? , Are children/young people allowed to do all types of work for your company?, Are all of your employees working for you of their own free will (rather than being forced to work for you under bond, as part of a prison sentence or for any other reason)?, What are the companies policies on physical abuse (or discipline), the threat of physical abuse, sexual or other harassment and verbal abuse or other forms of intimidation?.

Cuando teníamos que rellenar este documento las jefas de calidad de las fábricas de aquí y yo misma, nos indignábamos hasta la desesperación. Cuando en un cuestionario se pregunta si se practica el acoso sexual y las respuestas posibles son un sí o un no es porque se supone que más de una empresa contestará sí. Si se pregunta si se retiene a los empleados en el edificio de trabajo y las variables son sí, no, es porque alguien podría contestar sí. Si se pregunta si se les requisan los documentos a los trabajadores es porque existe la posibilidad de que alguien lo haga. Y si un empresario carece tanto de escrúpulos como para tener esclavos, ¿qué problema moral habría de tener para contestar que no los tiene? Y a partir de ahí supongo que si la empresa incumplía las normas laborales, el cliente le pondría un plazo para que se pusiera al día acreditándolo con documentación, pero ello no quiere decir que el cliente dejara necesariamente de comprar en esta fábrica. Al menos así es como se hace en las auditorías puramente de calidad.

Evidentemente el marco del cuestionario excedía con mucho el panorama laboral español, era un cuestionario elaborado para fábricas en India, Bangladesh, Vietnam,etc. Y es una exposición negro sobre blanco de hasta qué punto el capitalismo es cínico y perverso: significa que el empresario está comprando en un país donde se dan esas posibilidades, o sea que para alcanzar el precio que el empresario busca la gente debe ser esclava o poco menos, pero se lavan el resto de conciencia que les pueda quedar pasando un cuestionario de sí/no, un cuestionario donde las preguntas son tan terribles que repugnan al que lo lee.

Cuando una empresa se deslocaliza lo que busca precisamente es eso: ausencia de sindicatos, mano de obra casi esclava, condiciones laborales míseras, horarios interminables, precios de trabajo por debajo del costo de la materia prima…Sólo que para no quedar mal con su clientela occidental hacen un paripé que les salve de una eventual denuncia si, por ejemplo, un niño muere de agotamiento físico y se cubren las espaldas con este papel para culpar al malvado empresario indígena de la subcontrata, que les había dicho que no tenían trabajo esclavo cuando sí que lo tenía. Algo así fue lo que ocurrió en el derrumbe de la fábrica textil de Bangladesh hace unos meses. Y de paso mandan un claro mensaje a la mano de obra europea: si queréis que no se deslocalicen las empresas, ya sabéis…

Paradojas de nuestro tiempo: el dinero no tiene fronteras, la movilidad de las empresas es ilimitada. El presidente de la patronal dijo que deslocalizar es un derecho que tienen los empresarios a ganar dinero como mejor les venga, porque no es ilegal. Eso dijo. Pero las personas, las personas, ésas no, las personas no pueden irse a buscarse la vida donde mejor les venga. De eso nada. Y para evitarlo ponemos, no ya alambre de espino, ponemos alambre de cuchillas (se llama concertina, qué nombre para un instrumento de tortura) para añadir crueldad infinita a la infamia infinita de prohibir la libre circulación de personas. Personas que sólo buscan vivir, quizás incluso vivir bien, pero sobre todo y para empezar buscan vivir. Porque no huyen de un sistema fiscal ni de un entorno de presión sindical (como las empresas), huyen del hambre y de la guerra. Buscan la vida. Y se les niega. Y se ponen alambradas de cuchillas. Las empresas pueden ir allá donde les convenga, aunque las condiciones laborales sea prácticamente de esclavitud. Pero los esclavos tienen prohibido escapar a su destino.

Este cuestionario me lo enviaron por primera vez hace 19 años desde Inglaterra.No es muy común, lo habré recibido después unas dos o tres veces siempre desde Inglaterra, supongo que en virtud de su larga tradición colonial. Pero empecé a preguntarme entonces hacia qué tipo de globalización nos encaminábamos. Y la respuesta es clara ahora: nos encaminamos hacia la bangladeshización de las relaciones laborales. Afortunados nosotros que no tenemos que soportar el látigo (todavía). Y no es una metáfora.

MODERNOS GHETTOS

MODERNOS GHETTOS

Circular de un colegio concertado a los padres: Tranquilos, que no mezclaremos a sus hijos con los de la pública

Yo tengo un cupo de indignación diario. Me lo llevo notando desde hace muchos meses. Seguramente lo tenía de antes, pero no había llegado a rebosar como lo hace últimamente, lo más probable es que no rebosara porque yo no estaba lo suficientemente informada. En los últimos tiempos, el vaso de mi indignación se va llenado poco a poco a lo largo de la jornada, me lo noto físicamente, os lo juro, hasta que al final del día una tanda de arrumacos con mis cachorros me vuelven a poner de buen humor aunque sin que se me hayan olvidado los motivos de mi mala leche. Dicho todo esto a título informativo, os puedo decir que esta noticia de hoy ha llenado a rebosar el vaso de mi indignación. Hoy no debo seguir leyendo si no quiero entrar en combustión.

La noticia es que un grupo de niños de la pública cuyo pabellón se estaba cayendo han tenido que ser alojados de forma transitoria en un colegio concertado. Ante varias protestas de padres de niños del concertado, el señor director manda una circular informando de que no deben preocuparse ya que los niños de la pública entrarán, saldrán y tendrán acceso al patio a distintas horas para evitar mezclarse con los de la pública.

Los ricos no se pueden mezclar con los pobres, como los negros no se pueden mezclar con los blancos, como churras no se pueden mezclar con merinas, porque dónde iríamos a parar, por dios. Pero ello no impide que el dinero público sí que se pueda mezclar con el privado y que el dinero de los impuestos de los padres de los niños pobres sirva para financiar ese molón cole de los niños ricos, ese cole donde los papás de los niños ricos no quieren que su prole se mezcle con los niños pobres en el patio de recreo, vaya usted a saber de qué serán sus bocatas, de mortadela seguro, y los chándales se los habrán comprado a alguna gitana en el mercadillo El Charco de la Pava. Son unos papás que se preocupan por sus niños, como debe ser, no sea que se les pegue el tufo a pobre, que luego no hay quien lo quite. Y un señor director muy diligente y muy atento con sus pupilos y clientes. Queda garantizado el ghetto en el cole, estimados clientes.

EUROPA SIN FRONTERAS

EUROPA SIN FRONTERAS

Esto empezó hace muchos, muchos años en una galaxia muy, muy lejana llamada Maastricht. Nuestros políticos europeos, buenos y protectores con su pueblo se inventaron una Europa sin Fronteras, al menos eso nos decían, borrando rayas y puntos como en la canción de Rosa León. Muchos años más tarde se dieron cuenta de que, ay señor qué olvido más tonto, tenían que haber hecho una fiscalidad común; pero bueno, eso son tontás, no nos vamos a enfadar por tan poca cosa. Y hoy vemos en Francia a una niña kosovar de quince años sacada por la policía de una excursión escolar para ponerla, junto con su familia, al otro lado de una frontera que NO EXISTE. Para colmo de la vergüenza (aunque a ellos les da igual porque la tienen perdida) ahora Hollande comunica a la niña que ella puede volver, pero su familia no. Sí hombre, claro: una niña extranjera de 15 años, foco mediático, sola en Francia con la gusanera ultraderechista bullendo como nunca. La infamia sobre la vergüenza.

Todo ese racismo francés (digo francés porque es el caso que nos ocupa) en realidad no es puramente y solamente racismo sino que es odio al pobre (que no es más que miedo a la pobreza). No veo que se muestren tan beligerantes contra la inmigrante italiana Carla Bruni, ni contra el inmigrante de segunda generación greco-húngaro Sarkozy.

Esto es por si nos quedaban dudas, queridos y queridas, de para qué se inventó esta Europa. La ecuación es muy simple: no existen fronteras para el dinero, para la especulación, para la banca, como no las hay tampoco para el cinismo y la desvergüenza de sus dirigentes, pero en esta Europa sin fronteras se ha inventado una frontera para poder apartar a los extranjeros pobres. Los extranjeros ricos se pueden quedar todo lo que quieran. En España el PP llegó a proponer que si tenían el dinero suficiente para comprarse una casa de las caras se les podía dar la nacionalidad; si se estaban muriendo de hambre no, esos que se vayan a morirse a otra parte. Es una Europa sin fronteras en la que sólo existe una frontera: la frontera entre ricos y pobres, que crece día a día sin parar. Y quizás otra frontera más, ésta sutil e invisible: una que le sirve al partido socialista francés (y ya que me pongo a todo el social-neoliberalismo europeo) para dejar fuera todo asomo de humanidad, de vergüenza, de solidaridad. Es una frontera que les sirve para coger todo aquello que compone su apellido “socialista” y ponerlo al otro lado, desde donde no lo puedan oír dar gritos de indignación.

FEMEN Y EL CRAZY HORSE

FEMEN Y EL CRAZY HORSE

Vayan por delante dos cosas: una, que el activismo político me parece imprescindible siempre y en los tiempos que corren aún más porque sacude conciencias. Una de las acciones políticas más contundentes que recuerdo fue la expropiación de carros del Mercadona por parte del SAT, que tanta repercusión tuvo. Posteriormente la Brunete mediática no quiso darle tanta publicidad a la expropiación de carros con material escolar. Y dos, que el aborto es una decisión que compete sólo a la mujer a la que le toca abortar, así que, que se vayan saliendo del debate curas, médicos, jueces y demás ralea.

Pero en estos días me he hecho varias preguntas: ¿Entre las activistas de Femen no hay mujeres con la barriga gorda y las tetas caídas?, ¿no hay mujeres cincuentonas ni chicas con sobrepeso? Y si las hay , ¿qué hacen con ellas cuando toca manifestarse?, ¿las esconden?. Porque las tetas de Femen y las cabezas en el pintor renacentista Masaccio tienen algo en común: son todas iguales. Cuando yo estaba en el Colectivo Feminista de Murcia, no se nos hubiera ocurrido decir: “venga nenas, a ver cómo estamos de tetas, que vamos a decidir a quién le toca salir hoy a denunciar la política anti feminista”. Salíamos todas: grandes, pequeñas, gordas, delgadas, guapas, feas y de todas las edades…Anda que si hubiéramos tenido que empezar a discriminar entre nosotras, aviadas hubiéramos estado.

Hace muchos años, en un viaje a París, un cliente nos invitó a ver una actuación en el cabaret Crazy Horse. Salían las chicas en pelota picada y con las botas y el gorro de la policía montada del Canadá. Yo quedé impresionadísima por el hecho de que eran todas igualicas: misma estatura, mismo peso, mismas tetas, mismos muslos, mismo culo…Y claro, no se me había ocurrido antes (entre otras cosas porque no había estado nunca en un cabaret) pero la conclusión evidente era que las chicas tenían que pasar un casting tremendamente estricto. Bueno, pues siempre que he visto a las activistas de Femen he tenido una especie de déjà-vu. Llamadme paranoica.

No sé si en Femen pasan un casting para salir a manifestarse, pero al menos lo parece: tanta homogeneidad no es real. La forma y el fondo se contradicen si para reivindicar tu feminismo tienes que ser jovencísima, monísima y con unas tetas gloriosas. Si tienes que pasar un filtro como para trabajar en el Crazy Horse no sé a qué viene presentarte como feminista. Utilizar la mujer objeto para vender coches o para reivindicar el derecho al aborto, al final, viene a ser igual de cuestionable. Protestar contra la utilización de la mujer como objeto utilizando para ello mujeres objeto es un oxímoron puro.  Os invito a que entréis en Internet en una fotogalería de Femen: le pago una convidá al que encuentre una gorda, vamos, te pones todas las fotos juntas y te haces un Playboy casero. He leído un artículo que dice que detrás de este grupo hay un ruso de 36 años y muy poco feminista que es el que maneja el asunto. Pues no me extrañaría nada. Esto sólo se le ocurriría a un hombre en la línea de los señores con los que compartí mesa en el Crazy Horse. Gracias, Femen, por mostrarnos que la falta de visibilidad del feminismo al uso se debe a que somos todas gordas, feas y/o no enseñamos las tetas.

El debate que se ha generado es positivo, lo sé. Pero no basta sólo el ruido. Tenemos que saber lo que hacemos, cómo lo hacemos y por qué lo hacemos. Un poquito de coherencia, por favor.

VAMOS DE FLÚOR HASTA LAS CEJAS

VAMOS DE FLÚOR HASTA LAS CEJAS

Estamos en crisis, no hay dinero para nada. Mentira. Sí que hay, lo que pasa es que el dinero sigue un flujo perverso: va de abajo hacia arriba, de donde hay menos a donde hay más, de los bolsillos pobres a los bolsillos ricos. Ese flujo perverso está potenciado y protegido por la clase política. La fiscalidad de este país es un puro timo. ¿Habéis visto esos tubos que tienen sobre las cajas del Mercadona y otros supermercados, en los cuales la cajera mete un rulo de billetes y de pronto, flusss, p’arriba, como si fuera magia?, pues la fiscalidad española está inspirada en ese tubo. Mi madre suele decir: ¿dónde va el dinero?, donde hay más; ¿dónde va la miseria?, donde hay más. Pues esa situación tenemos que revertirla porque, gracias a esa tendencia acumulativa que parece ley universal, no vamos a menos, vamos a más: más paro, más miseria, más marginalidad. Igual que por parte del gobierno: más caradura, más cinismo, más desvergüenza. Y por parte de la población: más atonía, más apatía, más desgana. 

Leí en alguna parte una teoría conspiranoica (y eso que yo no soy mucho de conspiraciones…) que decía que durante el III Reich se empezó a introducir flúor en la sal y en el agua para manejar a la población con más facilidad, porque la acumulación de flúor en el organismo conduce a la falta de respuesta ante los estímulos y a la apatía. Actualmente se realiza la fluoración del agua en muchos países aunque en casi toda Europa está prohibido por ley. Menos en España y en Rumanía creo, hablo de memoria. Pues que queréis que os diga, visto lo visto, a veces da la sensación de que vamos todos de flúor hasta las cejas.

LA TRANSICIÓN II

LA TRANSICIÓN II

Que en la transición se hizo lo que se pudo, sí. Que se actuó con más miedo que ideas, desde luego. Que qué hubiéramos hecho nosotros en aquella situación, no lo sé. Comprendemos que con miedo en el corazón la cabeza no toma buenas decisiones. Comprendemos que fue un momento convulso. Comprendemos que había que hacer concesiones. Pero que no nos vengan con que se hizo lo que se hizo y no hay que darle más vueltas, que sí que hay que darle vueltas y muchas, porque de aquel momento histórico derivaron situaciones que ahora no nos convencen, y como no nos convencen tenemos el derecho, el deber y la obligación de cambiarlas.

Empezando por la Monarquía, bastante terreno se cedió ya en su momento como para permitir ahora que nos la vuelvan a colar aceptando una abdicación y una sucesión que ni siquiera está prevista a nivel orgánico. No permitamos pasar de monarquía por miedo a dinastía por dejadez, significaría que nos valoramos muy poco como pueblo soberano.

Siguiendo por la Constitución: ¿cómo que no se puede cambiar?, ¿por qué no se va a poder cambiar un contrato de convivencia si cambian las variables o simplemente nos da la gana?, ¿no se cambió con nocturnidad y alevosía para hacernos pagar una deuda ilegítima?  El lenguaje no es inocente, nunca lo es pero menos aún a nivel político. La Constitución ¿os habéis preguntado alguna vez porque tuvo padres y no redactores? Porque a un padre se le debe respeto y obediencia, a un redactor no.

Continuando por la ley electoral, diseñada para que se vayan pasando el testigo de tramo en tramo los dos partidos mayoritarios y para que la franja de discusión política no exceda el marco de lo denominado políticamente correcto. Y quedamos mucha pero que mucha gente fuera de esa estrecha franja que sólo da para discutir aborto sí, aborto no, matrimonio homosexual, paridad, ministerio de Igualdad… y donde no se pueden poner en cuestión los temas económicos, en estos temas los partidos mayoritarios están de acuerdo antes de empezar, y es la economía la que diseña nuestra vida, no lo olvidemos. Los partidos mayoritarios han decidido que vivamos en una casa y discuten sobre el color de las cortinas: yo las quiero rojas, pues yo las quiero azules. Pues no señores, yo lo que no quiero es vivir en esta casa, ni siquiera en este barrio. Mi nivel, nuestro nivel de discusión es mucho más amplio, pero el marco legal e institucional no lo permite.

Y sigamos con la memoria histórica. Qué desmemoriados quieren que seamos, quieren que nos dejemos  a nuestros muertos en las cunetas, como si fueran muertos de nadie. Cómo que ya ha pasado mucho tiempo y para qué vamos a volver sobre algo doloroso. Pues para resolverlo, para eso. Y no dejar que la impunidad siga campando a sus anchas. Del dolor no te recuperas si no lo miras de frente. Y hay mucha gente a la que no permitieron volver la vista hacia su dolor. Y eso sí que debe doler. Dolor sobre dolor. Dolor de tener a tus muertos en una fosa común. Y dolor de que una especie de consenso  sobre lo que nos debe preocupar y lo que no, no te permita expresar, gritar ese dolor.

Ya está bien, hombre.

CONCIENCIA DE CLASE II

CONCIENCIA DE CLASE II

EL gran triunfo del capitalismo, al menos del europeo que es el que conozco, ha sido el de conseguir que la clase obrera reniegue de serlo, que es como conseguir que los negros militen en el Ku Klux Klan. La clase obrera ha cambiado su conciencia de clase por un plato de lentejas neoliberales, un plato de lentejas hortera además, consistente en tener acceso a tele de plasma, cata de vinos, fin de semana en Benidorm… El pantón de la clase trabajadora se ha ido oscureciendo a lo largo de los últimos años, cuanto más oscuro el color de piel más ingratos los trabajos y peor pagados los trabajadores. Nosotros ya no éramos clase obrera (como si ésta no fuera la más digna de las clases posible), nosotros ya pertenecíamos  a un escalón superior, con acceso a segunda vivienda y ropa de marca, fabricada por trabajo esclavo en el Tercer Mundo. La clase obrera eran esos negros que cruzaban el estrecho en pateras o el Pacífico en avión, clase turista, gastando los ahorros de una vida en el billete con aspiraciones a una vida mejor. Nosotros ya no éramos clase obrera porque podíamos pagar a una ecuatoriana para que cuidara del abuelo. Y que no vengan muchos, no vaya a ser que no quepamos, que como nos van las cosas tan bien vamos a generar un “efecto llamada”(copyright en C/Génova) y se nos van a llenar las calles de negros, con lo que afean. Hay que controlar el acceso y meter en CIES  a los que pesquemos, a los que sobran. Y la clase obrera votando en masa a la derecha más cavernícola. Gracias a un caballo de Troya en forma de alienación audiovisual, en forma de fútbol a destajo, en forma de “yo ya tengo lo mío”, en forma de “qué campechano es el rey”, esta vez sí que quedaba definitivamente “vencido y desarmado el ejército rojo”. Podemos contestar a la pregunta del grupo musical  Potato: ¿se entera o no se entera la clase obrera? Pues no, la clase obrera no se entera, qué se va a enterar si se sabe mejor la biografía del entrenador del Barça que  su propio convenio colectivo. Porque cegados por el colorín, por la creencia ficticia de pertenecer a una clase superior, por la fascinación de la vida hortera del rico de siempre (os aseguro que éste no ha perdido su conciencia de clase) y del nuevo rico, la clase obrera ha ido haciendo renuncias que la dejan ahora desarmada y a merced de esa clase a la que creyó pertenecer un efímero día y se encuentra en la intemperie, bajo el aguacero, buscando a tientas el paraguas de la solidaridad obrera, del apoyo vecinal, de la lucha de barrios, de la  manifestación ante los atropellos, de la conciencia de clase. Y la clase obrera tiene una base muy, muy amplia, clase obrera somos todos aquellos que estamos viendo ahora vendidos en almoneda nuestros derechos conseguidos a lo largo de décadas: clase obrera somos las pymes (mi caso), el funcionariado, los profesionales liberales, los trabajadores y trabajadoras,…y hasta el presidente del país si es que no se ha hecho extirpar la conciencia (ver José Mújica). En definitiva, todos aquellos que vivimos de nuestro trabajo y no del trabajo de otros ni de la especulación. Debemos recuperar con urgencia esa conciencia de clase perdida porque el capitalismo no tiene entrañas. El capitalismo tira a dar y no hace prisioneros.

LA PEPITA

LA PEPITA

La llamaban La Pepita. Se travestía. En carnaval no se disfrazaba, se vestía de sí misma con orgullo porque ese día era legal. Qué fuerza interior hay que tener para salir por el pueblo vestida como te dicta tu instinto y no como manda la norma. Trabajaba en las fábricas de conserva pero no quería llevar mono de hombre, se ponía un babi como las mujeres y trabajaba en la cinta con ellas, una más. Yo la veía pasar por la calle, frágil paso, fingida seguridad. La cabeza muy alta, sin mirar a los lados, como un funambulista por el cable, asustado y decidido. Llevaba un babi de la fábrica, chanclas y la cola recogida con una pinza de flor, de esas que se ponen las gitanas.  Un gracioso desde la otra acera le gritaba: ¿Ande vas Pepita?. Y ella recibía como una pedrada en la espalda el nombre en femenino, el suyo, el que le pertenecía porque era el que sus sentimientos habían elegido. Pero la ofensa está en la intención, no en el nombre, y la intención era ofender. Y ella no contestaba, no se volvía, no miraba, seguía acera adelante por su cuerda floja, con su cabeza alta, su babi, sus chanclas, su flor… Y el gracioso, ya de lejos: ¡Adiós Pepita!.

LO QUE NO OCURRE

LO QUE NO OCURRE

Lo normal es que nos preocupe lo que ocurre. Pero en esta etapa que estamos viviendo, lo grave es lo que no ocurre. El gobierno debería haber dimitido en bloque por la sospecha más que fundada de haber estado siendo la mayoría de sus miembros pagados en sobres de dinero negro durante décadas, pero no ocurre nada. Y la ciudadanía debería estar clamando por esa dimisión, ocupando las calles pacíficamente hasta que cayera el gobierno. Pero no ocurre nada. La iglesia recibe más dinero que los desahuciados y los timados de las preferentes, de los que se ríen los cachorros del partido del gobierno. Y no ocurre nada. El partido del gobierno chapotea en el fango espeso de una corrupción que les llega a la médula, ellos se ponen de perfil, miran para otro lado, y no ocurre nada. Los votantes de dicho partido lo miran todo como si no fuera con ellos, como si ellos no hubieran dado la coartada electoral necesaria para que eso pasara. Y cuando deberían ellos mismos manifestarse frente a las sedes de su partido para pedir explicaciones, sin embargo no ocurre nada. Y en la oposición sí que no ocurre nada, pero nada de nada. Y no es que esperásemos gran cosa de esa oposición a estas alturas de la película, la verdad, quizás tan sólo saber qué opinan, por ir orientándonos más que nada. Pero no, porque no ocurre nada. Se descubre al rey matando elefantes, con dinero en Suiza y con una rubia intrigante cuyo bienestar en España ha sido pagado con dinero público. Y el yerno real que ,en fin, ya sabéis. ¿Y qué? , qué más da  si no ocurre nada. Nosotros a lo nuestro, deben decir para su coleto todos estos delincuentes que nos gobiernan, nosotros a lo nuestro porque hagamos lo que hagamos no ocurre nada. Lo más trascendente que ha ocurrido en los últimos tiempos ha sido un Borbón pidiendo perdón por la tele, como un niño de doce años pillado tocándose y un tesorero corrupto en el trullo, nada del otro jueves, pequeños movimientos de recolocación para que siga sin ocurrir nada. No comprendo esta atonía social, este período interminable de agresión brutal, de acción sin reacción. Jamás pensé que diría esto, pero debemos ser reaccionarios, tenemos que reaccionar. A mí, lo que no ocurre me quita el sueño.

SIRIA, LA GUAPA

SIRIA, LA GUAPA

“La suerte de la fea, la guapa la desea”, este refrán yo lo oía de pequeña y no lo entendía. Entonces no sabía que la guapa tiene que sufrir el acoso de cualquier baboso que se le arrima. Siria es guapa, muy guapa, no sólo por sus fuentes de  energía sino también por su posición geoestratégica  privilegiada (comparte frontera con Turquía, Jordania, Israel, Irak y Líbano y conecta Oriente Medio con Europa a través del Mediterráneo). Ya le gustaría a ella ser fea, pero no, ha tenido mala suerte. Todos quieren beneficiarse de ella, todos quieren beneficiársela:

-     - Bashar Al-Assad porque es un dictador hijo de un dictador que  ha hecho una fortuna incalculable y la ambición es un océano sin playas.

-      -En el bando de Assad juega:

o    Irán ya que como esta aventura les salga bien a EEUU será el próximo país en ser salvado.

o   Rusia: durante la guerra fría Siria fue un apoyo de Moscú y en este momento Rusia tiene importantes contratos armamentísticos con Siria además de una base naval clave que le abre el paso a Europa.

o   China: tiene intereses económicos en la zona y perdería influencia en caso de que Siria cayera a manos de EEUU.

-    -  EEUU encabeza el bando anti Assad, pues con Siria e Irán completaría un bonito puzle de hegemonía en Oriente Medio. Y encima de paso se aseguraría el suministro de petróleo, hasta que durara.

-      -Los aliados de EEUU, cada uno defendiendo sus propios intereses:

o   Francia que ansía el gas sirio, en manos en este momento de la familia Al-Assad.

o   Reino Unido es apoyado por EEUU en sus propias ambiciones imperialistas y tiene que corresponder, aunque de momento a Cameron se le ha revuelto el patio.

o   Israel, por razones obvias: cuanta más presencia norteamericana en la zona, más protegidos están y mayor influencia tienen. Y ya que están fastidian a Palestina otro poco.

o   Turquía porque apoyando a EEUU se hará más fuerte en la región.

Pero en resumidas cuentas, por lo que he podido leer en diferentes foros de todos los colores, periódicos, vídeos…, Siria ahora y todo Oriente Medio en general, es un gigantesco damero donde desde hace décadas EEUU con sus aliados y Rusia con los suyos juegan una partida de ajedrez macabra, cuyos peones, desgraciada población civil, unas veces caen a manos de un bando y otras a manos de otro. Mientras tanto, los mass media se encargan de dictarnos al resto de los peones lo que tenemos que creer y opinar en cada momento, qué día y hora tenemos que presionar para que se intervenga en Irak, en Libia, en Siria…, a base de mostrarnos monstruosas imágenes a la hora de comer y cenar y que nos hacen exclamar: “pero bueno, ¿a qué esperan las fuerzas internacionales para intervenir?”, como si tal cosa existiera, como si eso no fuera lo mismo que decir: “ a ver si viene ya Superman y les pega una paliza bien gorda a los malos y salva a los buenos”.

Y en éstas nuestro querido Obama (cómo nos gustaba, qué guapo, qué negro, qué listo, si parecía San Martín de Porres), rutilante premio Nóbel de la Paz, concedido en plan preventivo, igual que se hacen las guerras, preventivas, porque sabemos lo mucho que puede hacer por la paz, que es como si a mí mañana me dan el Nóbel de Matemáticas porque saben lo mucho que puedo hacer por los números primos. Bueno, pues por lo menos yo no jodería a los números primos. La cosa es que Obama va estos días a matacaballo buscando apoyos para esta guerra, porque ahora que nos fijamos bien resulta que Obama no es  más que el jefe de ventas de la poderosa industria armamentística norteamericana, qué inocentes somos, cómo iban a dejar esta industria y la NRA que llegara al poder un presidente que no defendiera con uñas y dientes sus intereses, ya sea negro, blanco o a lunares, siempre que mantenga la maquinaria de la guerra itinerante (ahora Irak, ahora Libia, ahora Siria…) bien engrasada.

¡Qué lástima Señor, qué lástima de las guapas!

NO ESCUCHA EL PREGUNTO

NO ESCUCHA EL PREGUNTO

“No listen the ask”, eso dijo Alejandro Blanco ante el COI, para convencerlos de que se vengan p’acá que nuestro inglés es tan bueno como nuestras intenciones.“No listen the ask”, la traducción aproximada de este disparate vendría a ser “no escucha el pregunto” por lo que deducimos que lo que quería decir es “I couldn’t hear the question” (no he oído la pregunta). Os habéis reído mucho con el “relaxing cup of café con leche” de Doña Botella, pero a mí me ha gustado casi más esta perla de un paisano que se ha pasado 12 años 12 promocionando internacionalmente la candidatura de Madrid dos-mil-lo-que-sea, que digo yo, que tantos años puliéndose los dineros públicos (esos de los que tanto reniegan él y sus amiguitos, partidarios de lo privado y/o privatizado) en foros internacionales ya se le podía haber pegado algo de inglés, aunque sea básico, vamos, digo yo.  Porque este disparate lo debe haber aprendido en la academia de inglés de Cantinflas. Y eso que de los dos (Alejandro Blanco y Ana Botella) el que sabía inglés era éste. Y de Botella no sé si me ha gustado más su nivel de inglés (celebreision) os sus  dotes de actriz, porque esas ganas, ese énfasis, esa pasión, madre mía, que le den ya un Óscar, o que se lo tiren a la cabeza a ver si se calla ya de una vez.

Ya sabemos que el nivel de idiomas de nuestros políticos está bastante equilibrado, tanto en el gobierno como en la oposición, lo sabemos. Pero para eso pagamos unos intérpretes que hacen un trabajo encomiable y que sirven para que nuestros políticos no hagan el ridículo más de lo necesario cuando salen de nuestras fronteras. Sólo les pedimos que ya que no tienen nivel de inglés tengan al menos nivel de decencia y se callen y hagan uso de los intérpretes. No se vayan a pensar los extranjeros que aquí somos todos como nuestros políticos. Por favor. Un respeto.

¡VIVA SOL, VIVA EL ESTILITA, VIVAN LOS BOMBEROS!

¡VIVA SOL, VIVA EL ESTILITA, VIVAN LOS BOMBEROS!

Anteanoche me despierto a las tantas y me encuentro a Juan despierto, emocionadísimo con un espontáneo que se ha subido a una farola en Sol para reivindicar la PAH y protestar contra el enésimo timo, Madrid 2020. En este caso intento de timo pues su fracaso ante el COI  ha sido una de esas alegrías que se te quedan ahí metidas en un rincón del cerebro y de las que echas mano cuando la realidad te encabrona por otro lado, como por ejemplo: “recortes sociales…sí, pero se han quedado sin Madrid 2020”, que es como: “me ha pegado una paliza de muerte, pero se le ha hinchado la mano”. En fin, una se conforma con lo que quiere y a mÍ el fracaso de las Timolimpiadas me ha alegrado el fin de semana como a otro le puede alegrar que gane su equipo la Liga. Y también me ha alegrado el fin de semana el coraje de este ciudadano que se ha pasado 17 horas encaramado a una farola como un moderno Simeón el Estilita, que era un ermitaño que pretendía alcanzar la santidad subido a una columna en medio del desierto, que ya son ganas y que qué haría una columna en medio del desierto. Juan lo estaba siguiendo en directo por las redes, como no somos de fútbol, seguimos las reivindicaciones políticas: mandan una dotación de bomberos a bajarlo, como si fuera un gato subido a un árbol. Los bomberos se insumisan. Mandan una segunda dotación de bomberos, que se insumisan igualmente. Aquí el graderío (Juan y yo…) se viene arriba: ¡Viva Sol, viva el Estilita, vivan los bomberos!.

INCONGRUENCIAS

INCONGRUENCIAS

Veamos los siguientes ejemplos:

-       -   El alcalde del PP de Baralla: “los condenados a muerte por Franco se lo merecía”; 

-        -  Twits fascistas de miembros de Nuevas Generaciones del PP:

·         “tal día como hoy [17 de julio] en 1936 comenzó la conquista de España” (Antonio Pozo Ortega)

·          #Cosas que queremos que vuelvan ”Franco, Aunque morirá cuando vea en lo que se ha convertido España” (Angel Lara B.)

-         - Fotografían al líder de NNGG de Xátiva haciendo el saludo nazi. El PP Valenciano dice que son “chiquilladas”.

-       -   El presidente de NNGG de Sant Cugat del Vallés pide que se prohíban todos los partidos que defiendan la independencia.

Podría seguir, pero ya me vais pillando. ENTONCES, siguiendo con esa lógica, cuando desde el PP (la simpar Cospedal, Sorayita, González Pons…) dicen que los de la Plataforma de Afectados por la Hipoteca son unos nazis, en este caso, dicho adjetivo ¿cuenta como halago o como insulto? , porque menuda combinación de cinismo e incoherencia. Y es que quieren que nos creamos que son unos demócratas de toda la vida pero en cuanto se les calienta la boca les sale lo que llevan dentro: fascismo del de verdad.

PERDONAD SI ME PONGO INTENSA

PERDONAD SI ME PONGO INTENSA

Cuando mataron al poeta de Granada había un dolor que se lloraba a gritos. Eso dijo mi madre.

El dolor grita a través del tiempo. Mi hermana está en Polonia con su familia, visitarán  Krakovia  e irán a Auschwitz. Juan me dijo: ¿van a visitar el campo de concentración? Ahí queda dolor, se van a deprimir. El dolor pesa, duele, grita, permanece, se prolonga a lo largo de años y años. Para que no olvidemos, supongo. Lo peor del dolor es cuando es en vano.  El dolor da gritos por mucha tierra que se le eche encima. El dolor da gritos aunque le tapen la boca, aunque le corten la vida. A todos nos duele el dolor ajeno. Bueno, a los del diario Ultima Hora de Mallorca parece que no, ellos se congratulan de tener más turistas en sus islas aunque sea a costa del dolor de los egipcios. Quiero pensar que es cosa del redactor y de la línea editorial del periódico (más bien panfleto), que tanta falta de humanidad no cabe en los ciudadanos, pero que el dueño del periódico responde a esa máxima de que cuanto más pequeño es un corazón más mezquindad alberga. Hay mucha cuchufleta con la portada de este diario. Sin embargo a mí me parece una cosa muy seria. Mi tío Tomás estuvo en la guerra en África, en el Aaiún, y contaba que él y un compañero le quitaban los botones a las guerreras de los soldados muertos para revenderlas. Espantoso, ¿verdad?, pero ellos al menos tenían la coartada del hambre, las calamidades, la guerra en definitiva. ¿Qué justificación que no sea su propia ruindad tendrá el dueño del periódico mallorquín, tan cómodo en su chalet? Ambos hechos tan dispares me hablan de la falta de empatía con el sufrimiento de nuestros semejantes.

Sé que estoy algo dispersa y que he mezclado a García Lorca con los campos de concentración, con Egipto hoy y con El Aaiún en el 57, pero creo que todo es un mismo dolor, dolor humano que nos duele a todos. 

De Campechano I a Preparado I

DE CAMPECHANO I A PREPARADO I

Hace días leía en el diario.es que vamos a pasar de Campechano I a Preparado I. Me encantó la frase  por precisa. Que el príncipe está muy preparado, dicen.  Y se queda la gente tan ancha. Cualquier mindundi de la calle te dice, con expresión sería y cara de saber de lo que habla, que “el príncipe está muy preparado”, como si lo supiera él porque han estudiado juntos o porque ha seguido su meritoria carrera, matrícula a matrícula. La gente repite lo que oye machaconamente a diario, sin darse cuenta de que no saben ni lo que dicen, sin darse cuenta de que repiten frases o expresiones cocinadas ad hoc en los focos del poder, como sucedía y sucede con campechano (¿cómo es posible que los españoles, que no nos ponemos de acuerdo ni en lo más básico, hayamos atinado a describir TODOS con el mismo adjetivo al rey y ahora al príncipe?). Y además, eso de que el príncipe está preparado, ¿preparado para qué?, ¿para leer los discursos que le escriben otros?, ¿para vivir a cuerpo de rey (o de príncipe, que para el caso es lo mismo)?, ¿para salir guapo y bien vestido en las fotos con la ropa que  pagamos entre todos?, ¿para que la prensa se la coja con papel de fumar a la hora de hablar de él?. Pues, amigos y amigas, para todo eso está igual de preparado el tonto de mi pueblo, sólo que le sale bastante más barato al erario público.

Y otra cosica: si con cuarenta y seis tacos y sin haber hecho otra cosa en toda su vida que hacer de monigote para la foto y vivir una vida muelle,  no estuviera preparado para seguir con lo mismo,  sería para matarlo. 

NO PASA NADA

NO PASA NADA

Hace pocos días le pedía yo  al Sr. Bárcenas que tirara de la manta obedeciendo a sus bajos instintos y me ha hecho caso: gracias Sr. Bárcenas, no sabía que tuviera yo tanto poder de convicción… Lo malo es que ha tirado de la manta ¿y qué?.  Concretando más, ¿para qué tenía que tirar Bárcenas de la manta?, ¿nos parece poco lo que ya ha salido hasta ahora sin tirar del todo?: un partido claramente financiado de forma ilegal, contactos más que evidentes con la trama corrupta Gürtel, sobresueldos a la mayor parte de la cúpula dirigente, la ministra de Sanidad pagada por Gürtel en comuniones y Jaguars…  Todo esto sin contar con la subasta de la Sanidad y la Educación, la subida de impuestos traicionando a su electorado,  la explicación chiripitifláutica de un finiquito diferido, un presidente del gobierno en off, más paro, más crisis, el país más cerca que nunca de ser tercermundista, etc. ¿Qué más necesita el gobierno de un país occidental para dimitir en bloque?, ¿un asesinato, quizás?. Pues Alvaro Lapuerta, extesorero del PP denunció amenazas de muerte y ahora está en coma debido a un accidente sospechoso. ¿Qué más tiene que salir, qué más, para que un sistema supuestamente democrático reaccione y eche fuera a los elementos corruptos, para que se sanee, para que se reinicie?. ¿Qué necesita la ciudadanía para clamar por una democracia robada, para gritar que nos han engañado desde hace tanto que no sabemos situar dónde comenzó el engaño, para sacarlos del poder a patadas en el culo?  Lo que más miedo da es que no pasa nada, con todo lo que está pasando, y no pasa nada. Hasta que no sean los propios votantes de un partido corrupto (el que sea, me da igual) los que reclamen que se aclare la situación, hasta que pidan cuentas exhaustivas y explicaciones pormenorizadas, hasta que dejen de decir o pensar o actuar como si pensaran “ya, pero los otros roban más” o bien “es normal que se meta la mano en la caja cuando se está en el poder”,  hasta que los votantes dejen de proporcionar coartadas electorales a los corruptos, hasta que todo eso no suceda seguiremos siendo una  pantomima de democracia que aplasta sin misericordia a los pobres y encumbra e inmuniza a los que acceden al poder y sus aledaños, sin importar demasiado lo que unos y otros hagan para merecerlo.